Batman

Sono in fissa con Batman.
E' piuttosto normale come cosa, cioè che io sia in fissa.
I telefilm che seguo regolarmente mi stanno annoiando a cicli alterni e poi ho voglia di leggere.
Ero in fissa per il ciclo di Eymerich ma non sono proprio libri leggerissimi e per ora mi sono bloccata a metà di Picatrix.
In realtà non è proprio periodo di libri, ma ho veramente una voglia maledetta di leggere. Indi per cui via ai fumetti.

Batman è sempre stato il mio supereroe preferito e no, non solo perché è figo. Tra l'altro, essendo quasi sempre disegnato come un trapezio al contrario anche lì la cosa è da discutere.
Mi piace perché è completamente umano. Non muta, non ha nessun maledetto gene X, non è alieno, non proviene da qualche strana dimensione spaziotemporale. E poi ha un covo figo.
Dai, chi non vorrebbe una batcaverna sotto casa?
Ha Alfred. Io amo alla follia Alfred. Beh, è impossibile non amare Alfred. Come si fa a non ammirare uno che si è caricato dell'ultimo erede della famiglia Wayne al punto che quando questo comincia a vestirsi da pipistrello invece di chiamare la neuro gli cuce il mantello? Ci fosse stato un terzo avrebbe chiamato la neuro per tutti e due, ma tant'è...

Comunque pensavo che avrei fatto più fatica ad adattarmici. Cioè, il Batman dei fumetti ha ben poco a che fare con quello dei film. Nei film ci sono sempre stati i soliti 3-4 cattivi, tutti di stereotipizzazione burtoniana, sangue zero (qualcosa di più negli ultimi si visto, dai), dialoghi infiniti con sé stesso zero, nemmeno gli ultimi film rendono veramente giustizia all'odiosità del personaggio pubblico di Bruce Wayne. E poi Gordon, tutti i Robin (sono indecisa se spoilerarmi tutto su Wikipedia per scoprire da dove diavolo è saltato fuori Tim o aspettare di andare sufficientemente indietro nella serie...), i criminali sempre più malati e lui costantemente su quella linea di confine sempre più labile tra l'alienazione e la totale follia.
Fantastico.

Quello che non immaginavo è che razza di buco nero sarebbe stato entrare nella serie.
E' un po' come l'universo di Star Trek, che se non ti dai un limite sei finito. Ma con ST puoi decidere di rimanere fedele a una serie e magari di salvi, col pipistrello non sono molto sicura...
A leggere l'elenco delle pubblicazioni su Wikipedia un po' mi viene male, giuro. Ma com'è che han dovuto fare così tante serie parallele? Bel colpo per una abituata alle pubblicazioni Bonelli.

Tra due settimane ci sarà il ToComics... non so se è una fortuna o una disgrazia.

Scienza fantastica

La fantascienza mi è sempre piacicchiata, ma a momenti.
Non sono una purista. I vecchi romanzi di fantascienza sono appunto vecchi e a volte mi annoiano (c'ho provato a prendere Asimov ma sono arrivata solo a metà). E una volta ho persino regalato Dune a mia sorella, un po' perché non avevo idee per il suo Natale un po' perché era giovine e poteva essere interessante farle scoprire un genere nuovo con una sua pietra miliare. Lei l'ha finito, io no. E non chiedetemi di guardare le vecchie serie di ST, non credo che le sopporterei.
Però mi ricordo il mio primo incontro con la Sci-Fy.
Quando arrivava il nuovo libro di antologia delle medie io mi fiondavo subito a leggere i racconti più belli. No, non era secchionaggine, è che mamma e papà non mi compravano un libro ogni due giorni e internet ancora non c'era, quindi da qualche parte dovevo pur evadere, o no?
Alcuni brani poi erano bellini, ma solo uno me lo ricordo ancora. Era la storia di questo ragazzino che viveva nel futuro. Nel futuro però il sole aveva avuto la bella idea di spegnersi lasciando la Terra alla condizione di ghiacciolo vagante. Il papà del ragazzino doveva essere un mezzo ingegnere nella vita pre-glaciazione, perché era riuscito a isolare completamente casa sua con tappeti, plastiche e un sacco d'altra roba, così la famiglia riusciva a sopravvivere. Sola nel deserto glaciale, ma viva. Era anche riuscito a costruire delle tute isolanti per ognuno dei membri della famiglia con secchi, guanti etc... Così ogni tot il ragazzino usciva di casa e andava a prendere una secchiata di ossigeno. Certo, ossigeno. Col sole spento si era ghiacciato tutto, pure l'atmosfera, quindi lui scavava nella neve di vari strati e colori, finché non individuava l'ossigeno, che aveva un colore tutto suo, tipo azzurrognolo (si, ragazzi, sospensione dell'incredulità a mille, ok?). Il ragazzino poi tornava a casa di corsa prima che il suo di ossigeno finisse e metteva il secchio a bollire sul fuoco, così l'ossigeno si spandeva nell'aria (ricordate, sospensione dell'incredulità. a palate).
Ecco non mi ricordo altro. Mi pare che il racconto si chiudesse su degli estranei che raggiungevano la famiglia accampata dicendogli che c'era un avamposto umano vero, di quelli seri, non fatti coi tappeti, o forse me lo sono immaginato, non lo so. A 12-13 anni non ti metti a guardare in fondo alla pagina "Ehi che libro è che lo compro?" e se anche lo fai te lo sei dimenticato quella sera stessa, quindi chissà cos'era.

Tutto questo per dire che a me l'ultimo film di Star Trek mi è piaciuto e mi piace pure ST Voyager, checché ne dicano i trekkiani puri e continueranno a piacermi.

No così, era solo per puntualizzarlo.

8 marzo...

Mi sento un po' in colpa oggi, mentre tento di contrastare tutti questi auguri.
Me li fanno di cuore, qualcuno un po' imbarazzato, come una cosa che sanno che devono fare per forza e io sorrido un po' e dico grazie. Li guardi negli occhi e lo vedi che non sono cattivi, lo fanno perché gli hanno insegnato che si fa. Nient'altro.
Anche al ristorante, sono stata un po' in bilico se accettare o meno la mimosa che mi hanno regalato, ma come si fa a dire: "No grazie, perché questo non è un giorno di festa, ma l'occasione per ribadire i nostri diritti, i sopprusi che ancora subiamo e ricordarvi che la parità che tanto millantate non è nemmeno stata sfiorata figuriamoci raggiunta e comunque, al poso della mimosa, preferiremmo una bella palata di rispetto reciproco tutto il resto dell'anno" a qualcuno che ti guarda con l'evidente desiderio di farti un piacere?
E' difficile...

Già, oggi ci festeggiate, ma festeggiate cosa?
Che esistiamo? Che esiste la patata? Che ci siamo lacerate e consumate per farvi nascere e crescere in un mondo che ci usa esclusivamente come carne da riproduzione e se ci rifiutiamo ci aprite la strada al macello o ci denigrate in quanto non fornite di istinto materno? E quando lo vogliamo fare invece ci chiudete tutte le strade per la realizzazione personale perché sia mai che non dobbiamo sentire in colpa se non ci sentiamo completamente realizzate a procreare un'amabile rottura di coglioni di cui il mondo maschio vorrebbe averci a che fare solo raggiunta la maggiore età?

Siete consapevoli dei motivi per cui ci festeggiate? O l'avete presa semplicemente come una cosa di fatto, come la festa della mamma e del papà, fai il lavoretto a scuola, glie lo porti, oplà finita la festa, che c'è per cena mamma? No quello non mi piace, non lo mangio!

Sulla pagina di facebook leggo ogni giorno notizie di donne uccise, stuprate, torturate, tormentate, sfruttate... non ogni tanto, ogni giorno ovunque, tanto a nord quanto a sud e centro.
E se devo essere sincera, nelle case dove queste cose accadono ogni giorno e di cui non avremo notizia fino al prossimo omicidio, non penso proprio che oggi sarà un giorno migliore.

Oggi è la festa della donna e io penserò a loro, a tutte le donne ancora prigioniere di un ruolo e di una situazione, che non avrebbe mai dovuto esistere.

Ho inviato una mail alla Presidenza della Repubblica.
In un paese come il nostro, dove il confronto con i cittadini è solo una mera illusione, non credo assolutamente né che riceverò risposta né che la leggeranno davvero. Però nell'epoca in cui siamo, sto cominciando a essere davvero stufa della mia impotenza.
Se scrivere è davvero l'unica cosa che so fare, cosa ancora tutta da vedere, tanto vale farlo.

Memoria

Quest'anno non ho pubblicato niente il giorno della memoria, per un motivo preciso: l'ho ricordato tutto l'anno passato.
Ci sono stati diversi motivi che hanno indotto a pensare spesso alla Shoah, alla seconda guerra mondiale e al nazismo e no, non solo perché guardo NCIS.
Per il furto dell'insegna del campo di concentramento di Auschwitz, che si commenta da solo, senza parole.
Per le continue polemiche sull'attuale situazione di conflitto tra Israele e Palestina, che a mio parere non possono essere realmente comprese da noi occidentali: primo, noi non siamo mai stati un popolo rifiutato e osteggiato fin dalla nascita; secondo, non siamo più un popolo con nemici religiosi; terzo, non siamo lì; quarto, qualsiasi occhio occidentale non potrà mai riportarci fedelmente tutte le sfaccettature di quella guerra; quinto, i pregiudizi sugli ebrei sono ancora esistenti e ben radicati, idem quelli sui mussulmani. Insomma, io non mi sento in diritto di giudicare perché penso di non essere ancora in grado di capire, gli altri facciano quello che vogliono.
Per la polemica recente sul diario di Anna Frank (le puttane e i trans erano finiti?).
Etc...

Prima o poi, la seconda guerra mondiale torna a mente, a me almeno e mi tornano in mente gli ebrei e il primo grande genocidio tecnologico e logico della storia. Dico logico e tecnologico, perché il genocidio a differenza di quel che credono molti, è una metodologia di conquista ben salda e socialmente accettata dai tempi che furono, così come lo stupro etnico (e lo stupro), una prassi collaudatissima. Tutto ciò che ora viene considerato amorale, ingiusto, osceno, indicibile, inumano, era quanto di più umano esistesse fino a 100 anni fa (anche meno). 

Insomma, non sto criticando alla Giornata della Memoria e non sto dicendo che non serve. Serve, serve tantissimo, perché io sono arrivata a questo punto grazie a lei e ora so che non è una semplice giornata in memoria del genocidio degli ebrei, ma è la giornata in cui il genocidio venne finalmente riconosciuto come un crimine contro l'umanità. Praticamente il più grande progresso nella storia dell'umanità.

So di non scrivere una novità, ma per me è particolarmente evidente adesso. Servono alcuni passaggi per arrivarci e arrivano tutti con la maturità.
Gli ebrei non sono l'unico popolo ad aver subito un genocidio e non sono l'ultimo. Genocidi stanno accadendo adesso, in Asia, in Africa, in Sud America, a Rosarno... Le tirannie non sono finite, ce ne sono ancora tantissime, ma non se ne parla, perché sono lontane, o troppo povere minerariamente o troppo convenienti economicamente o troppo vicine e quindi non sta bene.
Quindi, ora che il giorno ufficiale della memoria è finito, io passerò questo che viene a ricordarmi tutti i futuri giorni della memoria di tutti quei popoli che quell'incubo lo stanno vivendo ancora, aspettando che appaiano sul calendario sul serio.

E' segnato a matita, per ora, il mese di novembre. Forse finalmente, Aung San Suu Kyi, riuscirà a vedere il cielo fuori dalle mura di casa sua, libera.

E più sento parlare dell'america...

De: "Tu non lo sai, ma quando vai i giro per i quartieri, anche quelli benestanti, ci trovi un sacco di mobili ed elettrodomestici nuovi, che hanno appena sei mesi"
H: "Eh?"
De: "Sì, mio papà ha arredato la nostra prima casa là andando a prendere le cose in strada, ma belli eh, senza un graffio."
Ma: "Sì, lì ogni sei mesi le persone cambiano i mobili"
H: "No cioè, fatemi capire bene: le società di recupero crediti sono fallite tutte una dopo l'altra, perchè le persone non potevano più pagare i mutui sulle case, innescando così una nuova fantastica crisi a catena grazie al fatto che i mutui se li rivendevano tutti allegramente tra di loro e quindi non c'erano più soldi per nessuno, ed è successo perchè quei deficienti cambiavano il mobilio ogni sei mesi e non riuscivano a stare dietro alle rate del mutuo?"
De:"Sì."

Fico.

Crocifissioni

Ho questo ricordo chiaro di me, bambina. Un momento breve, sulla salita che portava alla scuola. Eravamo usciti. C'era il sole e io non avevo ancora compiuto gli otto anni, ma ero in terza. E L., la bambina che decise che sarei stata il suo schiavetto personale, volente o dolente, mi disse: "Ma come fai a non sapere chi è Gesù?".

C'è gente che pensa che i bambini siano innocenti. Che non sappiano cos'è l'odio, la derisione, la crudeltà... sbagliato, sono le cose che conoscono meglio in assoluto, per questo gli esseri umani sono una razza che fondamentalmente fa schifo. L'amore, il rispetto per il prossimo, la tolleranza... sono cose che si imparano, tutto il resto è innato (si chiama evoluzione ed eredità ancestrale). L, credetemi, le aveva in quantità tale da poter dire che erano un dono.
Io ero una povera deficiente che quando in prima elementare era tormentata da un bambino è stato suo padre a dirle di tirargli un pugno, che lei poverina proprio non ci arrivava. E quando mi dissero questa cosa, il pugno e il mio conseguente momento di gloria (perchè effettivamente smise) me li ero già dimenticati (madre natura mi avrebbe già fatto mangiare da un lupo...).

Essendo decisamente priva di malizia e di tutte quelle caratteristiche che fanno di una femmina tale, ero già destinata al ruolo di scemo del villaggio/capro espiratorio (in realtà ce n'era più di uno, che si annoiavano ogni tanto povere stelle), aggiungendoci la mia non natività al luogo ne ero pure confermata. Avrei potuto evitarla se alla presentazione di classe non mi fossi dimenticata di dire che una bambina la conoscevo già (ne conoscevo diverse e nell'agitazione una me la sono dimentica... quella sbagliata... e a otto anni, anche se chiedi scusa non risolvi una sega). Quando ingenuamente dissi che non sapevo chi era Gesù...

Cioè, mamma, papà, ma proprio così impreparata mi ci dovevate buttare nel mondo?
(E ancora che non dissi che non ero battezzata.... non lo sapevo...)

Quell'anno il crocifisso in classe assunse un significato. Brutto.
Quando alzavo lo sguardo sopra la maestra cattiva (una era cattiva, una menefreghista e l'altra non me la ricordo perciò doveva essere normale) sentivo le peggio cose: imposizione sociale, derisione, inadeguatezza, rabbia, delusione, odio, ipocrisia... tutto lo scibile delle sensazioni peggiori. Che io, piccola bambina ingenua, ho pure pensato che credere fosse un dovere... e per due mesi stavo nel lettino a mani giunte e mi immaginavo enormi parole colorate (cioè, "preghiera") che salivano fino a Dio, che le leggeva contento e quindi mi avrebbe aiutato un pochino.
A otto anni, la mia fede autonoma è durata esattamente due mesi. Nemmeno a una bambina di otto anni riesci a far credere che se si rivolgerà a Dio la sua vita migliorerà. La mia non lo faceva, quindi come poteva essere vero?

Quindi io della sentenza sono contenta. Perchè se eviterà anche a un solo bambino di dover passare quello che passavo io, a sentire quello che sentivo io, per colpa della sua presenza in classe, allora è una sentenza buona.

Tutti i fondamentalisti bigotti violenti possono andare a fanculo, in primis quelli che si mettono sopra gli islamici, che i fondamentalisti sono tutti uguali e meritano tutti di fare la stessa fine: morire da soli consapevoli che è colpa è solo loro.




A scuola ci vai per studiare. Tutto cioè che riguarda credenze popolari soggettive, deve starne fuori.
Che se proprio vogliamo dirla tutta, questi il crocifisso in classe lo vogliono perchè hanno paura di dimenticarsi della sua esistenza. Nel resto del mondo, dove credono davvero, non ne sentono la necessità... chissà perchè!

Nobel? Ma per cosa?

Ultimamente critico e basta… magari criticare è più facile, magari è l’astio di non avere ancora né le chiavi di casa né camera mia benchè viva nella nuova casa già da una settimana e mezza, magari è il non aver ancora ricevuto lo stipendio e non sapere quando arriverà, chissà, fatto sta che critico.

Anche se criticare i premi nobel è come sparare sulla Croce Rossa.

Ora non fraintendetemi: quando Obama è stato eletto, io ero una tra i più entusiasti. Primo presidente di colore alla White House (!), grandi dichiarazione di riforme per scuole, sanità e immigrazione, insomma, sembrava un mito.
Poi mi sono calmata.

Ho pensato che se un presidente di colore, in una nazione che i problemi razzisti li ha tutt’altro che risolti, è potuto essere eletto, è anche perchè la popolazione afroamericana finalmente è andata in larga maggioranza a votare e questo mi fa contenta (che il degrato dei quartieri afroè tutt’ora il cavallo di battaglia di… qualsiasi cosa) e che prima di esultare per le parole, era il caso di aspettare i fatti (non nascondo, da ottimista). E poi le parole sono parole.

Non voglio dire che il fatto che si sia rifiutato di incontrare il Dalai Lama durante la sua annuale visita negli States abbia minato la mia fiducia in lui… ma ha chiarito che è un politico e gli interessi politici della nazione vengono prima. No cioè, stiamo parlando della Cina qui. Quella di piazza Tienanmen, quella che uccide i pellegrini tibetani e i monaci che osano anche solo dire una parola contro il regime. Che il Dalai Lama, se si avvicina anche solo alla Grande Muraglia, poi tocca cercarne un’altro…

I famosi esportatori di democrazia. (Sì vabeh, ma lo sapevamo tutti, solo che chiarisce che  gli States non sono poi così vicini a un tanto sospirato cambiamento di rotta).

Quindi questo nobel per la pace mi sembra un pochetto prematuro. Ho il sospetto che glie l’abbiano dato più per l’essere riuscito ad arrivare alla Casa Bianca col suo colore di pelle che altro, perchè 1. i soldati USA, in medioriente, sono tutt’altro che  prossimi ad andarsene e mettere giù i fucili, 2. per ora ha fatto come il Papa, stretto tante mani, fatto tante conferenze stampa e “… e poi vorrei la pace nel mondo, quindi perchè non smettete di litigare?”

Cioè, non è colpa di Obama, ma noi europei siamo sempre più gonzi.

(O forse l’unico altro candidato era davvero Berlusconi… e in quel caso ritiro tutto!)

Fenomenologia del bulletto

Il fatto che, finalmente, dopo mesi che siamo alla mercè di un uomo che stava distruggendo quel poco di buono che era rimasto in Italia (mercè voluta, tra l’altro), finalmente la Costituzione si prende la sua rivincita è praticamente orgasmico (la rete  ne ha avuti già un centinaio a ripetizione).

E’ come se, finalmente, dopo anni di angherie, lo sfigato finalmente si incazzi e si rifiuti di dare al bulletto i soldi per la merenda, magari dandogli anche un pugno, così, per coronare il momento di coraggio.

Godere è così immediato e istantaneo che tocca realmente stare attenti alle reazioni.

Ora, la fenomenologia del bulletto dopo lo sgarro è chiara:

- reazione da: “Ce l’hanno tutti con me” ma questa è un arte che ci propina da anni e non scuote più nessuno
- “Non è giusto! Me l’avevi promesso!”, sì beh sai, il diritto di cambiare idea fa parte dei diritti fondamentali dell’uomo, che tra l’altro tu hai esercitato spessissimo (mo’ voglio vedere se si mette a voler riformare pure la Convenzione di Ginevra per esentarne tutti tranne lui)
- “E a me non me ne importa niente”, figurati a noi!
- “E io faccio come mi pare lo stesso”, ho solo 24 anni di vita, ma ascolta quel poco che ho imparato fin’ora: a far finta di nulla, non solo problemi non spariscono, ma diventano sempre più grandi! (Continua a ignorali! Continua!!)

Ora voglio solo sentire la parte del “Ti aspetto fuori”. Voglio proprio vedermelo, in tenuta wrestler, a tentare di tirare fuori Napolitano dalla macchina. Nuovi orgasmi per  tutti!

via esse

Comici... un cazzo

Girano video su video di come ci vedono all’estero… e tutti li condividono (sono bravi e fanno ridere, sono comici, non veli ricordate più i comici?), commentano indignati di quanto facciamo schifo e che non è possibile essere presi così per i fondelli… insomma, sempre tutta colpa di Berlusconi.

Io mi sono rotta i coglioni.
Cosa credete, che loro non abbiano problemi? L’inghilterra vive ancora in caste e in Francia l’ultima che ho sentito è di un ragazzo ebreo tenuto prigioniero e torturato per un mese in una cantina di un condominio. Non insonorizzata. Per non parlare del fatto che ogni tre per due qualche macchina va a fuoco (chissà perchè). Ovunque hanno problemi di razzismo, di politica, di sociale, di sanità e quant’altro. Credete mica che l’Italia sia l’inferno? In America è ancora più difficile reperire informazioni, perchè 24h su 24 i canali televisivi danno solo talkshow, intervallati dai telefilm. E ogni coglione può possedere una pistola. Non parliamo del sistema sanitario e scolastico, è come sparare sulla Croce Rossa.

Noi non siamo il peggio, siamo solo più vulnerabili… alle prese per il culo.
Berlusconi è un personaggio talmente farsesco che tutti hanno tirato un sospiro di sollievo dicendo: “Finalmente possiamo parlare solo dei cazzi altrui e ignorare i nostri”. Guardate che nemmeno a loro fa piacere guardare tra gli scheletri dei propri armadi o in faccia ai propri politici. Piantatela di credere che il resto del mondo sia Dyo. Sono nella merda fino al collo pure loro… solo che invece di farsi la doccia regolarmente, si sparano litri di profumo.

Quand’è che abbiamo deciso di essere lo scemo del villaggio Europeo e di accettarla pure come condizione?
A quelli, di pigliare per il culo la patria natale dei più grandi artisti e inventori del millennio, non par vero. Almeno noi, ripigliamoci la nostra dignità, che quando abbassi la testa, gli altri te la tagliano, non te la accarezzano mica.

11

Oggi non mi ero proprio resa conto, che fosse l'11.

Non spenderò troppe parole, chi c'era, quel giorno, davanti al televisore con tutti i canali fissi e impazziti, sulla stessa immagine, a vedere la seconda torre crollare, sà.
Chi non c'era, ha comunque capito.
Se non ha capito, allora è facile che non capirà mai.

Ma ho trovato questo video e vorrei soltanto far notare, come i carnefici fanno in fretta a diventare vittime e come quei grandi paladini della libertà, siano così simili a quelli che dicono di combattere.




Diffidare sempre, di chi pensa che la pace, si porti con le armi, la guerra e gli stermini.
Diffidare di chi si crea nemici e li combatte in nome del proprio libero arbitrio e del bene supremo.
Ascoltare cosa dice il nemico e poi valutare, non giudicare.
Smettere di credere che esistano governi buoni e governi cattivi. Se hanno scelto la via delle armi, della morte e della violenza, in ogni caso, sono cattivi.

Quando la politica ti insegue praticamente




A me non piace parlare di Berlusconi però ogni tanto tocca farlo (non fosse che la prima pagina di feisbuc è piena di suoi video...).
Mica per chissà che cosa, ormai criticarlo è come sparare sulla Croce Rossa, non c'è più gusto. Anche quando fa conferenze stampa per smentire l'ultima uscita di Unità e Repubblica (che peraltro non leggo), finisce che da altri proiettili (e manco se ne accorge).

Come la conferenza stampa alla Maddalena con Zapatero a fianco.
A parte che, un leader che sta pian piano migliorando socialmente e civilmente il suo paese, non dovrebbe essere degrato al punto di dover stare accanto a qualcuno che della disinformazione ne ha fatto un mestiere (e adesso indovinate chi è chi!), ma anche lì, fare la prima donna di fianco a un 'parigrado'... denuncia una crisi di geriatrica incontenibile ormai (Zapatero ogni tanto sembra pietrificato... è preoccupante...).

Possiamo sorvolare sul tormentone dell'estate, tanto nemmeno lui ci stava credendo a quello che diceva (o forse sì, è questo il problema), c'erano giornalisti che trattenevano i singulti delle risa. E possiamo sorvolare anche sul suo machismo perduto e sulla sua finta dignità ferita, lo sappiamo tutti che non è lui che paga e che non ne ha bisogno, glie le pagano gli altri pur di fargli un favore (comodo eh).

Parliamo dell'esempio della zia.
Sta zia si guarda allo specchio e si dice da sola che è bella e se lo dice da sola perchè nessuno glie lo dice.
Su esempio della zia, quindi, lui fa questa grande dichiarazione da cabarettista con deliri di onnipotenza, e dichiara di essere il miglior Presidente del Consiglio di questi 150 di storia italiana.

Mo', sta zia, se nessuno glie lo diceva che era bella forse un motivo c'era (perchè so per esperienza che il maschio italiano i complimenti gli piace farli, eccome!). Quindi, se nessuno gli ha detto fin'ora che è il miglior Presidente del Consiglio che l'Italia ha mai avuto, ci sarà un motivo o no?

Qualcuno lo fornisca di testi migliori o gli impedisca di andare a braccio, che forse le veline che hanno 'educato' sono capaci, lui no.

(E anch'io sono caduta nella rete del "Parla di lui! Parla di lui!" ma adesso basta, per quest'anno ho finito. Spero.)

Ociò che muori!

Ma il libro in assoluto più bello che ho letto in queste vacanze, non era inglese e non era italiano. Alla facciaccia del vecchio storicissimo continente, il nuovo mondo ha stravinto... di nuovo: Vedi di non morire di Josh Bazell.

Da un tizio con due lauree e una specialistica (tutte serissime poi), proprio non te lo aspetti che scriva una cosa del genere. Sono tipo quattro ore della vita di un tizio, un medico, più o meno. Ed è giovane, cosa che si tende a dimenticare spesso mentre lo si legge, ed è tipo dottor House, se House non fosse zoppo, ultra quarantenne, famoso e e piuttosto amebico dal punto di vista delle arti marziali.

Bazell ti infarcisce una storia tutta flashback (che è una cosa che mi fa impazzire da quando da adolescente ho scovato quel fantastico romanzo purtroppo scritto alla classica melensa maniera di un Harmony ma che ha una storia fantastica che si chiama Smeraldi e no l'autrice non me la ricordo) e aneddoti e nel momento in cui gli concedi il minimo beneficio del dubbio... è fatta. T'ha preso, non gli scappi più.

In quelle quattro ore ovviamente non gli rimani attaccato al culo per tutto l'ospedale solo per aneddoti e flashback, lo fai per vedere se alla fine sopravvive, cosa non molto scontata visto lo sviluppo del romanzo. Ecco, Vedi di non morire, è un classico esempio di come vorrei scrivere io. Tra l'altro è in prima persona e dialogare con sto tizio è un'overdose di endorfine, giuro.

Le conseguenze sono state che mentre leggevo questo libro, il Baro rischiava di essere azzannato sul serio nella sua quotidiana ricerca del pericolo (che consiste ovviamente nel disturbarmi apposta mentre leggo). Così, invece di sdraiarmi sulla spiaggia a tentare di rendere il mio scarso davanzale scuro come la schiena, leggevo dimentica di tutto, anche del fatto che ero a Mari Erni, ovvero la spiaggia immediatamente adiacente a Is Arutas verso nord, che è fatta di quarzini. Era l'una e noi non avevamo l'ombrellone.
Risultato: insolazione! E tosta pure. Per poco non andavo kaputt.

E ora, se il Baro non si sbriga a mandarmi le foto fatte col cellulare perchè nessuno di noi aveva una macchinetta fotografica nemmeno di quelle più scarse, vi toccheranno le recensioni dei fumetti.
E potrebbero essere cacchi amari.

Blues in bikini

L'altro libro che ho letto (perchè ovviamente Hornby è stato divorato in fretta nonostante cinque ore fossero dedicate al nuoto, dieci alle nanne, due almeno - ma a volte anche tre - ai viaggi tra spiaggia e spiaggia e il resto era docce, pappatoie, lotta alle formiche e semplicemente tempo passato a convincersi che non era più ora di fare le nanne), è Sardinia Blues. Il Baro si è fissato cogli autori sardi, che lui della Sardegna è già drogato da anni.
Bellino, ma la mia droga sarda mi sa che rimane Bianca Pitzorno.

Epperò.
Le conseguenze ci sono comunque state.

Chi è nato, cresciuto e vissuto in città, la noia la intende in maniera un po' diversa da chi, come me e Soriga, arriva da un mortorio. Un mortorio doppio, perchè a differenza di Soriga, non ci sono nemmeno quei tre mesi all'anno in cui il resto del mondo si degna a venire a fare una capatina e a portare un po' introiti, vita e fastidio.
No. Da noi la noia è mortale. Nel senso alcolico e stupefacene del termine.
Da me poi il fastidio lo procurano abbondantemente gli stessi autoctoni, in maniera così proficua ed efficiente che mi sorprende che l'Ossola non sia ancora implosa. In quei tre mesi all'anno comunque, noi siamo quelli che si spostano.

Sebbene il mare sia un po' diverso dalla montagna, la rottura di cazzo è la stessa. E anche la bigotteria, idiozia, pettegoleria. La differenza, è che da quelle parti se ne vanno in un po' di più e senza molti piagnistei.

La conseguenza di Sardinia Blues è stato che ovunque andassi in Sardegna poi provassi a immaginarmela d'inverno.
Da suicidio.
Quindi ho smesso immediatamente di invidiare gli isolani e ho ringraziato ancora la mia me stessa tredicenne per essersene andata di casa così presto. Se i protagonisti del libro sono veri anche solo la metà, ho ragione di credere che dalle mie parti ce ne siano molti di più messi peggio di quel che mi immagino.
E io immagino splatter.

La routine è routine

E io la odio.
Mi sono letta Shakspeare scriveva per soldi in vacanza (che la prima volta che ho letto il titolo ho pensato "Bella scoperta!", poi mi sono resa conto che il 90% delle persone ha un'idea un po' distorta degli artisti passati...), perchè un'ora dopo che sono partita mi sono accorta di aver dimenticato tutti i miei Harry Potter in inglese a casa e ho dovuto ripiegare sui libri del Baro, che per fortuna ha buon gusto.
Per Hornby, pensavo peggio. Io ho il libro precedente a Shakspeare, abbandonato alla seconda pagina perchè credevo fosse ben altro, ma mi sa che lo ripiglio.
Due sono le conseguenze che ha avuto sul mio povero cervello bacato:

- devo assolutamente rileggere e riprendere a leggere, i libri per ragazzi. Sono meravigliosi, come ho fatto a smettere? E devo rileggermi Bianca Pitzorno, che tra l'altro è sarda e io lo sospettavo per una frase alla fine di Diana, Cupido e il Commendatore e non l'ho mai verificato! Devo rileggermi Strega come me e tutti i Junior Mondadori che ho in soffitta, devo riprendere la raccolta del Battello a vapore, devo andare al reparto ragazzi della Feltrinelli e fare man bassa e devo decisamente mettermi in testa che sono i libri migliori da scrivere. Ecco.

- voglio fare la vita da scrittore. Cioè, vivi in casa, lavori massimo cinque ore al giorno e vai in vacanza da uno a cinque mesi l'anno. La quintessenza del fancazzsismo. E io la voglio. Voglio essere Hornby... però allegra. Che poi negli articoli era allegro, chissà perchè poi nei libri avevi sta ironia malinconica... ma è una domanda idiota, Hornby è inglese. In Inghilterra la pioggia ti penetra nel cervello e ti rende un anfibio malinconico e triste dandoti l'illusione di essere un comico da cabaret. Non accorgersi che nessuno ride a quello che loro chiamano "divertente" fa parte della mutazione. L'unica cosa di cui avrei paura è la noia... purtroppo comincio a temere che un lavoro divertenete non esista, il che rende la definizione "Mondo di merda" azzeccatissima.

Ma la cosa peggiore del rientro al lavoro non è la routine, è la gente che ti dice che non sei poi così abbronzata. E tu ti chiedi perchè Torino, dopo averti fatto morire di caldo per tutte le notti prima della partenza, ora non ti può concedere abbastanza afa da giustificare una canottierina e far vedere a tutti sti stronsi la schiena bronzatissima dallo snorkling.

Che io stavo in acqua cinque ore al giorno, non a fare la sogliola fritta in spiaggia. Besughi.

Una se sta tranquilla, ad oziare su Wikipedia, perchè al lavoro non le danno da lavorare, e improvvisamente la colpisce sto fulmine.

Che poi, ho fatto mente locale, e sto mese sono sei anni, sei esatti, che io conosco John Doe.
Che ero in quella stazione, in mezzo all'afa e alla stanchezza, dopo aver corso tutto il giorno a vedere appartamenti, e tra i fumetti c'era quello lì, quello strano, con quella bella copertina ambigua, il numero 3.

E dopo sei anni, davvero, non ci meritiamo di vederci morire così un amico.
Davvero.

Frank, oh Frank!

Non so perchè, ma mi viene sempre meno voglia di parlare dei fatti miei in sto blog... e forse non è una brutta cosa visto che sono piuttosto una lagna.

Così, pure oggi, facciamo un po' di cultura generale.
Casomai non ve ne foste accorti dai link che ho qui vicino, sono una grande appassionata di fumetti e il webcomic è tipo il mio rito mattutino: io, senza i miei webcomic quotidiani, non carburo. Come potete immaginare le ferie dei disegnatori sono la mia rovina.

Baloons è un gran bel blog.
Non si limita a pubblicare solo strisce (peraltro di vari autori, uno per ogni giorno della settimana), ma anche articoli su fumettari veri (leggesi come: fumettari che hanno guadagnato il diritto alla carta stampata).
Chris Appelhans dovrebbe essere il mio nuovo dio, se non fosse che non ho soldi per comprare i suoi libri. A farvi un giro sul suo sito, se non vi sciogliete nemmeno una volta e almeno un pochino alle sue strisce, significa che siete degli alienati. Ma davvero. Inoltre da un po' sto apprezzando enormemente la capacità di comunicare a immagini, senza parole, nonchè i disegni solo apparentemente infantili o malfatti. Davvero. Se vedete in rete un disegno che sembra l'evoluzione di un bambino delle medie, non cascateci. I disegnatori della Bonelli hanno i controcoglioni, ma chi decide di inventarsi uno stile tutto suo e pure minimal, li ha foderati d'acciaio.

Ad ogni modo la mia è solo una segnalazione, lungi da me scavalcare il lavoro di Baloons, che è ottimo e annoia decisamente meno.
Gotedevi il sito di Appelhans, ma arrivateci dopo a Season, quella è l'overture finale (ovviamente, chi fosse interessato farmi un regalo, quel libro da mezzo metro sarebbe perfetto).

2.0, che va sempre di moda parlarne e tra un po' non ci sarà più... forse

Qualche anno fa è nata una cosa chiamata Mambo.
Mambo era un CMS (Content Manager System, in italiano correggiuto, una cosa per fare siti in php fighissimi con il  minimo sforzo), pensato apposta per persone che nulla sapevano di programmazione (ovvero, i pischelli) ma volevano lo stesso far parte del meraviglioso mondo 2.0 e aprirsi il sitarello personale.

Minimo sforzo un paio di balle.

Mambo prima versione era ingestibile e chiunque volesse farsi un sito, dopo aver dato una scorsa veloce a Mambo apriva la guida di HTML.it e imparava il caro e vecchio codice statico.

La cosa buona che aveva, è che fare i template (ovvero la grafica, la faccia, i colori, come diavolo li volete chiamare) era abbastanza una stronzata.
La figata, è che era completamente open source (e non mi fate tradurre tutto!). Quindi era fiorita una foltissima e vivacissima comunità, che aveva cominciato a pasticciare col codice sorgente.
Credo ci fossero in giro almeno una decina di mambo tarocchi tra una release e l'altra.

Un paio d'anni più tardi, il team originale di Mambo litigò.



Fazione totally open source contro fazione: no, no e no, il codice io lo do solo a pagamento, ecco.
Perchè litigarono? Perchè gli stava venendo bene, ecco perchè e perchè c'erano esercizi commerciali che lo usavano, ecco perchè. Dalla quantità di tempo che ci spendevano sopra, qualcuno cominciò a pensare doverci guadagnare sopra.

Cattivelli.

Dalla litigata nacque Joomla (e la relativa comunità che scorazza allegramente per la rete... ma da dove l'avranno preso il nome poi...).
Anche John Doe, quando andò per ammazzare M alla fine prolificò, ma Mordred a lui era venuto un pelo meglio... e il bamboccino ha poi solo distrutto il pianeta.

Joomla prima versione era praticamente Mambo con un nome diverso. Poi cominciò a evolversi (grazie al cielo!) ma ci ha messo un po'.
Attualmente io lavoro su due versioni: Joomla 1.0 (praticamente ancora un ex-Mambo) che non mi lascia linkare le immagini nemmeno a pregare in turco e ottomano antico, e la versione nuova che per farci un template il turco e l'ottomano antico non bastano come conoscenze linguistiche.

Perchè sta filippica?
Un po' perchè la cultura generale fa sempre bene, un po' perchè qui al lavoro si sono sviluppati il CMS personale... e non sono sicura se catalogarlo sotto il Mambo o il Joomla prima versione, perchè la quantità di opzioni inutili, idiote, tergiversose (per non parlare dei bug infiniti) nemmeno M&J li hanno pensati... e quindi voglio semplicemente lanciare un: ECCHECAZZO!

Cioè, centinaia di persone ci hanno messo anni per sviluppare qualcosa che comincia a funzionare solo ora, e a me tocca tornare ai tempi delle prime release di Mambo?
Mapp@#*& di quella lur#&**$ bas@°&£ da*@°[[ ma va m*@°#ù§= sulla f*§°ç#@ b%&£"& beeeeeeeeeeeeeep


Oh.

Per gli approfondimenti il maestro riceve richieste da qui:
 

L'analogico che non vuol diventare digitale

Leggo il Tumbrl di Steff e incappo in un articolo di Paolo Attivissimo dove si dice che gli utenti della rete hanno perso le capacità proprie della specie.
Ovvero.

Non è la prima volta che uno stato (qualsiasi) tenta di mettere il bavaglio alla rete. Non c'è da stupirsi. Guardate in Svezia, dove Pirate Bay ha ottenuto il 7% dei voti e un seggio al Parlamento Europeo (correzione via Nick). Quella è una degli esempi migliori in cui la rete mostra la sua sovranità.
Il mondo è terrorizzato da quella sovranità.
Un partito di pirati informatici approda al Parlamento Europeo dopo una campagna elettorale esclusivamente online.
Cosa signifa online?
Praticamente a costo zero.
Senza tv.
Giornali.
Sostenitori finanziari (leggesi: accordi, contratti, strette di mano, matrimoni combinati, etc...)
Insomma, utopia.

Epperò, se non è la prima volta che succede, non è nemmeno la prima volta che gli utenti svicolano e fanno marameo.
Certo, perchè la rete la fanno loro, non i potenti. Il bello della rete è che è elastica. Tu metti un blocco lì, e io ti creo una strada secondaria che lo aggira. Che poi, da quando c'è il 2.0 apriti cielo! Praticamente fermare un nerd come si deve è impossibile.
Attenti però, quando parlo di svicolare intendo tutto ciò che non comprende quello che è stato fatto in Italia (leggesi: scioperi inutili, manifestazioni inutili, gregge dietro a figure di spicco inutili, etc...)

Ora, cari i miei utenti della rete, credete realmente che vi servano vecchie capocce analogiche per combattere le battaglie della rete?
Credete davvero che persone nate quando la rete si usava solo per trasferire i dati dalle varie sedi del MIT e che negli ultimi dieci anni hanno imparato a usare il blog, solo (e esclusivamente) perchè i giornali non li pubblicavano, siano quello che ci vuole per voi?
Ma vi siete rincretiniti del tutto?

Vedete, quando ho cominciato a usarla io la rete, era un piccolo paradiso. C'eravamo solo noi, gli esclusi. Quelli che avevano già la nausea della società e attraverso il pc potevano parlare con persone che non conoscevano, ma che se non altro non li mandava a cagare solo perchè gli piaceva la lezione di storia o l'acne non gli guariva miracolosamente (leggesi come definizione riduttiva).

Ora che è successo? Che tutti hanno capito quant'è figa e accessibile (effetto collaterale del 2.0... se tanto mi da tanto, il 3.0 dovrebbe riportare anche un po' di cervelli in più a navigare... si spera).
La rete è stata invasa da una marea di bimbiminkia e blogger e sapete qual'è il problema dei blogger attuali? Di quelli che hanno guidato la spedizione punitiva contro una povera statua che niente centrava?
Che sono vecchi.
Hanno un blog, sono connessi a tutti i social network del momento, probabilmente hanno anche un iPhone e lo sanno usare da dio, ma sono vecchi. Persone vecchie con idee vecchie che si lasciano guidare da altre persone vecchie. Il mondo analogico che si diverte a sguazzare sui supporti digitali.

Se fossero stati realmente dei nerd, persone che usano la rete come si deve invece di bloggare e facebookare, avrebbero fatto altro. Non si sarebbero persi d'animo, non si sarebbero messi a strillare, non si sarebbero messi a dar retta ai soliti ribelli della parola scritta, non si sarebbero messi a fare una stronzata come lo sciopero dei blogger.
Avrebbero aperto un chat comune assieme a un altro po' di amici e avrebbero detto: "Ok, come la dribbliamo?"

Pensate che quando Emule si è visto chiudere centinaia di server si sia persa d'animo? Che quando gli hanno bloccato le connessione si sia messa a urlare e fare manifestazioni in piazza? Che quando hanno messo fuori legge il programma si siano solo limitati a chiudere il sito? Oppure ne hanno aperti di nuovi, creato nuove connessioni e distribuito il programma ovunque su server anonimi?

Se non siete in grado di fare qualcosa di veramente nerd come pastiacciare con codici e menate varie, non vi preoccupate, nessuno ve lo chiede.
Ma visto che abitate una cosa nerd, creata da dei nerd, pensata per dei nerd, a cui avete invaso l'unico posto che consideravano libero da scocciatori, fateci un favore, pensate come nerd.
Un nerd non pensa in analogico, non pensa in fisico, non pensa in politica, un nerd pensa in digitale, con strumenti digitali verso obiettivi digitali.

Fate il passetto in più.
Provateci almeno. Guardate quella cosa che chiamate computer e forse credete di saper usare e rendetevi conto del suo potenziale digitale.

Non vi fidate? Volete una prova?
Il mondo esterno si è accorto del vostro sciopero? Io conosco persone del mondo virtuale che non se ne erano accorte.
Fatevi due calcoli, almeno a mente, se ci riuscite.
Io tengo il profilo basso e quando sarà possibile, dribblerò.

Il fantomatico sciopero dei blogger

Sia chiaro.
Gli scioperi funzionano se e solo se: provocano disagio.
Quando i ferrovieri scioperano non ci sono i treni e molti preferiscono starsene a casa piuttosto che pagare il doppio dei soldi per prendere un EC, IC, o come si chiamano ora.
Quando ci sono gli scioperi dei docenti, gli alunni sono comunque a scuola ma senza nessuno a guardarli.
Quando ci sono scioperi di operai o chi altro, si ferma tutto, con conseguente perdita di denaro.

A che piffero serve fermare la rete?

Fanno una legge per il bavaglio alla rete e voi glie la silenziate?!?!
Fate la loro felicità.
Noi a loro non serviamo. Siamo una spina nel fianco. Oggi penseranno solo: ma magari lo facessero tutto l'anno!!
E invece oggi bisognerebbe rompere le palle il più possibile. Approfittare del fatto che della rete ne sappiamo più noi di loro e riempirgli caselle mai di spam, affossargli i server, pubblicare articoli solo per provocazione, ingolfare la burocrazia e i social network, arrivare ai media nazionali... A CHE SERVE NON PUBBLICARE PER UN GIORNO!

Qualcuno ci perderà?
Qualcuno ne sentirà la mancanza?

Che siate piccoli e insignificanti blogger come me o grandi blog seguitissimi, che succederà dopo il giorno di oscuramento?

Credo che degli scioperi abbiate un'idea un po' distorta miei cari blogger. Gli scioperi si fanno per creare danno ai padroni e convincerli che non è il caso di farci incazzare.

Cosa cambierà dopo il silenzio di un giorno?



Appunto.